Casa do Capirango

O fim de Gina

2012-01-22T05:29:00.000-08:00

“Aconteça o que acontecer, não pare de me acariciar”, dizia Gina no leito de morte. Ataulfo, quase viúvo, ao seu lado cumpria freneticamente o último desejo da moribunda: queria gozar ao menos uma vez na vida. Gina padecia de um câncer terminal, já havia sido desenganada pelos médicos e resolveu apelar para o seu próprio algoz, o marido bonachão, que nunca cumprira o mandato com rigor. Católica fervorosa, já havia recebido a extrema unção e comunicara a Ataulfo seu estranho pedido. Havia pedido à equipe médica, em tom de piedade, algumas horas em particular com o marido como forma de despedida. Gina em monótono frenesi. Ataulfo consternado. Este considerava esdrúxula a situação, mas o que custava? Conceder à companheira de 30 anos o gozo de misericórdia? Depois disso dormiria mais tranqüilo. O que se sabe é que em meio ao ato, Gina arregalou os olhos e se foi, assim de supetão, sem despedidas, sem rótulo e sem nota de esclarecimento. E alguém viu. Logo a notícia se espalhou pelo hospital: “O marido tarado!”, “a depravada do 76”, “mataram!”, “mas não era o cunhado?”. A história correu à boca pequena pelos quartos, postos de enfermagem, pelos andares. Em pouco tempo a cidade inteira sabia. Falou-se em inquérito, homicídio, eutanásia, suicídio, mas não deu em nada. O que se sabe é que ninguém sabe, nem Ataulfo, se Gina gozou antes de morrer.

Labores e amores

2008-10-24T12:25:00.001-07:00

Solange era prostituta. Trabalhava todas as manhãs desde os quinze anos. Dizia que não trepava por trabalho à noite, pois não dava a impressão de que era trabalho.

A princípio foi difícil arranjar clientes durante o dia, mas era bonita e com o tempo passou a manter uma clientela fiel durante as manhãs.

Solange namorava Raquel, e nas noites de sexta se encontrava com Arnaldo. Tinha um filho, Gladistone, de quatro anos, que passava as manhãs na creche. Morava num bairro da periferia, há dezessete quilômetros de onde fazia ponto, e todos os dias acordava cedo, pegava duas conduções e ia até o bar, ironicamente intitulado “bar do ponto”. E assim trabalhava.

Raquel sabia de sua profissão e nada tinha contra. Um dia Raquel soube dos encontros com Arnaldo e decidiu matá-la. Armou um plano um tanto estranho para um homicídio. Primeiro atirou um tijolo de cima de uma laje na direção de Solange, que passava na rua. Errou o alvo e nada além de um absurdo mistério sobre um tijolo acontecera.

Em outra ocasião seguiu Solange até o motel aonde ia com um cliente, deu um jeito de entrar e furou com uma faca um dos pneus do Chevette estacionado. Outro mistério surgiu sobre um pneu absurdamente sabotado.

Até que um dia os vizinhos de Solange notaram um forte cheiro de gás vindo da humilde casa. Mas era de manhã, e Solange trabalhava naquela hora. Gladistone deveria estar na creche, então não haveria grandes perigos. Um tanto estranho por que já se passava das onze da manhã e só agora se pôde sentir o cheiro do gás que deveria ter sido esquecido ligado por volta das sete.

Os vizinhos resolveram entrar pela porta dos fundos, próxima à cozinha e desligaram o gás que vazava por uma das bocas do fogão. Abriram as janelas da cozinha e dos quartos e encontraram, sentada na poltrona da sala, Raquel morta segurando uma arma na mão.

Formigas

2008-07-15T15:56:00.000-07:00

Mais uma vez acordei cansado. Olho pela janela, parecem cinco da manhã. Tudo escuro. O relógio mostra sete e meia. Bosta! Mais uma vez atrasado. O céu é só poluição. Cinza, escuro.

A campainha toca.

- Que foi porra! Pergunto esbaforido.

Ninguém responde.

Tomo um banho. O chuveiro elétrico quebrou. Mais uma vez a campainha.

- Caralho, tu é mudo? Esbravejo.

Eu ainda dormia um pouco, em pé, mesmo após o banho. Olho pela fechadura da porta e não vejo ninguém. Às sete da manhã, quem seria aquele maldito? Já era a terceira vez naquela semana.

De repente ouço passos. Abro a porta. Ninguém... Percebo os passos no quarto, procuro e não vejo ninguém. Caralho! Na terça feira era um sino que tocava. Não acredito nessa merda de fantasmas.

Visto o jeans. Encontro formigas na calça. Mas que diabos! Eram grandes, dessas que crescem em jardim. Será que caguei essa calça de doce?

Sinto um cheiro fraco de comida queimada. Olho pro relógio da cabeceira. Ainda são exatamente sete e meia da manhã...

(continua...)

Etelvina, a virgem

2008-05-19T04:39:00.000-07:00

Etelvina era o nome da mulata famosa da rua de baixo. Ainda quando menina, já se comentava: “essa vai te dar trabalho quando crescer seu Zeca!”. Sábias eram as palavras da turma do dominó.

Etelvina era cobiçada por todos os homens do bairro, e desde a época que lhe desabrocharam os peitos, logo ganhou o título que lhe acompanharia pela vida: Etelvina, a virgem! E assim foi novamente batizada pelo povo. Passou a viver da fama de virgem e da beleza de suas suntuosas formas. Maliciosa e vaidosa, usufruía da bendita popularidade e incorporou à sua personalidade tal mérito sexual. Entregava-se aos braços de todos por pura vaidade, mas jamais se permitiu o deleite que lhe roubasse a fama. Era de fato convictamente virgem.

Mas o tempo passou, os jovens da sua época cresceram, casaram e tiveram filhos, os velhos da turma do dominó morreram ou capengavam impotentes em bengalas ainda nas esquinas, e Etelvina continuava virgem! Realmente ainda muito bonita, mas não gozava mais do brilho da juventude e muito menos do mérito de outrora. Já era uma senhora. Virgem, solteira, bonita e com um fardo nas costas. Carregaria a identidade que adotara até seus últimos dias.

Dona Etelvina contava sua história todas as manhãs às companheiras do asilo onde morava. E todas as manhãs chorava a dor e o arrependimento de não ter conhecido o amor.

Feio é tu !

2008-05-18T20:43:00.000-07:00

Zeca padeiro era irmão de Tobias, mestre de obras do bairro. Zeca era muito parecido com Tobias. Tinham o mesmo nariz de papagaio e a boca meio funda. Eram feios inclusive, igualmente feios. Só que Zeca namorava Conceição, e Tobias tinha um caso com ela. Zeca descobriu, mas já era tarde. Conceição engravidara. E nasceu Bartolomeu. Tão feio quanto Zeca e Tobias, igualmente feios. O menino até fez com que se percebesse que além do nariz e a boca, as orelhas eram iguais. Nos três.

E sabe-se lá de quem era o filho!

O amor se consumindo

2008-03-30T14:39:00.000-07:00

Adolfo era casado com Solange há quinze anos. Paulinha era irmã de Solange, e tinha apenas quinze anos. Filha caçula, temporã de uma família de oito irmãos, Paulinha foi criada pelos pais até os dez anos, quando passou a morar com Solange, e desde então a desejar Adolfo.

Sempre que podia usava as roupas de Solange, inclusive suas camisolas, ocasiões em que Adolfo inevitavelmente lembrava da esposa quando jovem. Paulinha tinha a beleza de Solange com o vigor da juventude e a contradição da infância. Maliciosa, nunca demonstrou pureza no olhar. Invejava a irmã, pelo marido e pela idade, mas gostava dela por terem mais afinidades do que tinha com os pais.

Esperou apenas o término da primeira menstruação, aos doze anos, para aparecer nua no quarto de Adolfo, que soube reconhecer o inevitável e entregou-se ao prazer secretamente desejado há tempos. Sentiu-se incestuoso no início, mas logo ao primeiro sorriso de prazer de Paulinha, percebeu que se não fosse com ele, seria com outro.

Adolfo passou a trabalhar em casa nas quintas feiras. Paulinha ia à escola à tarde, e pela manhã, enquanto Solange trabalhava no comércio dos pais, Paulinha entregava-se desesperadamente a Adolfo.

Passaram-se anos nessa prazerosa rotina ambígua, quase incestuosa, e que apesar das contradições, se desenrolava harmoniosamente, encoberta pela surdina dos casais. Até hoje não se sabe em que momento Solange começou a desconfiar. Talvez sempre soubera.

Mas o fato é que numa quinta feira, Solange voltou pra casa mais cedo. Já ao pé da escada encontrou uma peça de suas roupas, e ao longe ouviu os sussurros do que esperava encontrar. Adolfo e Paulinha ainda na cama, banhados de suor, foram surpreendidos com a imagem quase macabra de Solange à porta, de camisola, em lágrimas segurando uma faca de pão. Em frações de segundos foi possível notar o sorriso malicioso de Paulinha logo encoberto pela simulação de desespero. Passaram minutos parados, imóveis, calados, naquela cena patética. Até que Solange deixou a faca cair e, ainda em silêncio, deitou na cama despida.

Naquela manhã amaram-se em três, sem uma só palavra.

Na noite seguinte, Paulinha matou Solange com dezenove facadas, na cama, vestida com as roupas da irmã.

Jonas e a cerveja

2008-03-14T14:42:00.000-07:00

Jonas bebia uma cerveja no bar da esquina, sentado, à mesa. Havia um semáforo à frente. Não pensava em nada.

O semáforo fechou e um gordo de boné vermelho atravessou a faixa. Houve um barulho surdo. Um fusca. O gordo caiu morto no chão. Atropelado pelo fusca. Porra, um fusca! Pensou.

Aglomerou-se uma multidão em volta. Jonas impassível. Pensou na música do Lulu Santos, que fala em ondas, em mar.

A cerveja acabou. Pediu mais uma. O garçom não lhe deu atenção, estava curioso. Jonas irritou-se. Como já se viu? Levantou e saiu sem pagar.

O gordo morrera pra que não pagasse a conta naquele dia, pensou com convicção.

Luana

2008-03-08T14:35:00.000-08:00

O traveco se chamava Luana. Dizia que escolhera o nome por causa da música “bwana” da Rita Lee. Ele entendia “Luana, Luana, me chama que eu vou (...)”. Todos os fins de tarde colocava uma mini-saia, um top também curto, sapato alto, a insdispensável bolsa, e descia a rua alguns metros em busca do trabalho. Os cabelos crespos lhe adornavam o rosto como uma samambaia. Guardava sempre dois reais pra uma única lata de cerveja.

Trabalhava a duas quadras de casa, no bar que não tinha nome. O bar tinha apenas uma placa de metal da coca-cola na parede. Mas não tinha nome. O proprietário se chamava Firmino, mas o bar não era o bar do Firmino. Ninguém sabe por quê. Luana fazia ponto ali.

Começara aquela vida ainda homem. Luana foi casada com Aparecida por três anos, teve dois filhos, e se separou quando soube do chifre diário que levava. A partir de então entrou em depressão, largou o emprego de vigia, e ainda teve que pagar pensão aos filhos. Desesperado, procurou todo tipo de trabalho, mas com a cara de bebum com a qual se apresentava aos empregos, não conseguiu nenhum.

Um dia o próprio Firmino, do bar, lhe ofereceu cem contos pra comer-lhe a bunda. Negou, claro. Mas no dia seguinte recebeu uma intimação de cobrança da pensão dos filhos. Procurou Firmino, e deu-lhe o que queria. Mas só conseguiu oitenta reais.

A essa altura, já perdera o pudor, mas achava que fazia aquilo por necessidade. Aos poucos virou profissão, e viu que vestido de homem atraia poucos clientes. Tornou-se traveco. Sentia-se mulher. Anos depois se esqueceu do próprio nome, e tornou-se Luana, para ele e todos do gueto onde morava. Fez questão de esquecer da família, mas depositava regularmente a pensão alimentícia dos filhos.

Luana não gostava de trabalhar aos domingos. Assistia satisfeita a programação da globo à tarde, e à noite se reunia com os vizinhos, quase todos travestis, prostitutas e cafetões, no churrasquinho embaixo do sobrado onde morava. Às vezes ia ao bar, mas nos domingos não fazia programa. Apenas desembolsava os dois reais habituais, tomava uma cerveja e geralmente falava do programa de ontem.

Naquele domingo resolveu trabalhar. Arrumou-se mais do que habitualmente. Desceu a rua, sentou no bar, pediu a cerveja, e esperou paciente. Não havia mais ninguém. Passado algumas horas, resolveu ir embora. Por um momento pensou nos filhos. Andou alguns metros na rua e ouviu quatro passos hesitantes. Um tiro ecoou.

Luana jazia morta e Firmino ainda com a arma em punho, chorava copiosamente. Não conseguia mais viver a paixão por um travesti.

Pau Podre

2008-03-06T16:17:00.000-08:00

Imaginem o cenário de Mad Max. Agora imaginem aquele povo pós-apocalíptico multiplicado por um milhão em densidade demográfica. Misture duas pitadas de estrutura social e política do velho oeste dos filmes. Esse lugar se chama Carapicuíba. Meu mais novo lugar de trabalho.

Pra chegar lá, tentei procurar algum mapa dos distritos no site da prefeitura. Curiosamente encontrei um link: “Origem e significado da palavra CARAPÌCUÍBA”. Havia certo destaque no link, evidenciando orgulho.

Pois bem. Carapicuíba ironicamente significa “pau podre”. Com orgulho.

Mas há outra versão. Destrinchando o tupi-guarani, poderia significar: cará ou acará: peixe; picú ou pucú: comprido; iba: ruim, que não serve para ser comido. Portanto, peixe que não serve pra ser comido. Peixe podre mano!

Moral da história: não dê nomes malditos a nada. Pode dar certo.

No fundo as coisas são quentes

2008-03-06T10:16:00.000-08:00

No fundo as coisas são quentes, pensei. Eu acabara de entrar na estação do metrô e em contraste ao frio da rua, sentia um vento quente que provinha do túnel à frente. Aguardava ansioso encontrar um velho amigo que há tempos não via, e que a essa hora já me aguardava a duas estações dali. Ainda divagando, lembrei do calor das entranhas. Entre as pernas sempre era quente, os órgãos, sangue, urina, tudo era quente. Olhei desconfiado as pessoas ao lado.

Encontrei Joseph com certo pesar no rosto, incompatível pra quem revia um amigo. Quando terminamos a faculdade há dez anos atrás, logo depois que casei com Tereza, Joseph foi morar em Londres e virou um pesquisador de grande renome, passou a lecionar em Oxford, e poucas vezes voltou ao Brasil. Conversamos sobre as novidades da política internacional, a vida profissional, sobre o meu divórcio, sobre os filhos e chegamos à conclusão de que estávamos envelhecendo. Contou-me que há alguns dias recebeu um prêmio numa solenidade importante, e foi convidado a ter uma réplica sua em cera num museu. Realmente estávamos ficando velhos, pensei. Lembrei que o café era mais frio na borda e voltei à conversa.

Joseph parecia aguardar algum ponto do diálogo. Impaciente, enquanto eu reclamava do preço da salada, disse que tinha algo pra falar sobre Tereza.

Durante a faculdade conheci Tereza e fomos apenas grandes amigos por muito tempo, até que de um dia pro outro, como se uma luz acendesse, percebemos que éramos loucamente apaixonados. Nessa época Joseph começou a namorar Helena, irmã de Tereza, mas não durou muito, até que ela descobrisse a obsessão de Joseph pelos estudos.

Casamos ao fim da faculdade e depois de cinco anos não pude mais conviver com a frieza de Tereza na cama. As inúmeras viagens de Tereza ao exterior também não ajudavam. Fizemos terapia de casal, segunda lua de mel, mandamos as crianças pra casa da avó, até que arrumei uma amante e pedi o divórcio. Desde então temos pouco contato, e só falamos sobre pensão, custos das crianças, e as notas baixas do Daniel na escola.

Um apetitoso pernil de cordeiro foi servido à mesa. Um pouco frio, porém apimentado.
Como quem busca forças do além pra falar, Joseph ainda com o garfo a meio caminho do prato, declara em tom de laudo médico:

- Ernesto, eu comia Tereza.

Engasguei. Foi necessário ir ao banheiro limpar a camisa cuspida. Quando voltei a conta estava paga e Joseph se fora. O convite para virar estátua no Madame Tussauds lhe chegou em boa hora.

Notei que do corte do cordeiro ainda fumaçava um pouco. Lembrei-me de Tereza e do metrô. Definitivamente, no fundo as coisas são quentes.

Enriquecer até ficar blasé

2008-03-05T17:08:00.000-08:00

Um tema pouco abordado, porém diariamente vivenciado vem me perambulando a cabeça ultimamente. Com a conclusão da minha vida acadêmica, com o milagre da multiplicação das contas, e por estar morando em São Paulo, cidade de pedra devoradora dos fracos e pobres, cheguei a conclusão de que qualquer um é capaz de enriquecer. Isso mesmo! Você, lavrador, catador de lixo, engenheiro, médico, advogado, cantor de brega, eu e todos nós podemos enriquecer.

E isso não é auto-ajuda. E justamente por ter enxergado a veracidade desta afirmação, tenho ficado apavorado. Enriquecer é uma escolha!

A cada dia acordamos e fazemos diversas escolhas, e entre elas escolhemos ser o que somos. Seja ser rico, pobre, alegre, triste, entre outras coisas. Só não da pra escolher ser alto ou baixo. Até ser feio ou bonito da. Da mesma forma, enriquecer consiste numa escolha, até mesmo aos mais desvantajados.

Recentemente conheci a história de um cara, chamado Caburé. O dito cujo, com nome de ave e beleza correspondente era vendedor de melancias, até um dia que alguém resolveu aproveitar seus bons dotes de “melancieiro” e pô-lo a vender seguros. Eis que o sagaz vendedor de melancias tornou-se um sagaz vendedor de seguros. E ficou rico. Exemplifico-lhe que conheci o local onde mora atualmente. A rua, numa elegante praia do Rio Grande do Sul, tem dois garçons o dia inteiro (na rua, isso mesmo!) servindo as pessoas que passam, e ao lado, muito bem expostos num terreno sem muro que contorna uma imensa casa, uma ferrari vermelha e um masserati, com refletores em cima, à mostra. Nada discreto, concordo, mas muito expressivo da reviravolta que é a riqueza de um ex-vendedor de melancias.

O problema é que afirmo que é uma escolha, mas não digo que é fácil. As duas maneiras fáceis de enriquecer são nascer rico ou casar com uma mulher rica, e dentro desse universo ainda sim se pode escolher ser pobre ou rico. Ganhar dinheiro, salvo raras exceções, é difícil, e a escolha de fazê-lo implica decisões e posturas que variam desde ser um pai de família ausente a ser político corrupto. Algumas vezes nada de ruim acontece. Temos como exemplo o cara disciplinado que ao invés de assistir ao domingão do faustão, resolve trabalhar no domingo a tarde, e dessa forma não perdeu nada da vida, e portanto por conta da disciplina, enriquece com trabalho sério.

Mas ganhar dinheiro tem mais a ver com valores pessoais do que condições de obtê-lo. Há algum tempo percebo que filhos de pessoas ricas tem maior ganância por ganhar muito do que filhos de pessoas menos abastadas. Como se fosse algo hereditário culturalmente (não biologicamente, é obvio).

Dou-lhes um exemplo. Tenho uma amiga, filha de pais ricos, que ao morar longe de casa, apesar dos pais mandarem mensalmente uma quantia generosa, trabalha exaustivamente para comprar produtos de luxo, fazer viagens, ter um bom carro, e chega até a guardar dinheiro. Muito mais do que eu, por exemplo, que banco minhas contas, mas na semana em que trabalho demais, penso: “meu pai não trabalhava a noite nem fim de semana, e todos na família viveram bem, e nunca se passou necessidade! Não preciso disso!”. Certo ou errado, isto é uma herança quase inevitável.

Alguns livros já abordaram o assunto, como é o caso de “Pai rico, pai pobre” (Robert Kiyosaki) e “O segredo da mente milionária” (T. Harv Eker), entre outros. Mas dar-se conta da importância dessa decisão na nossa vida é um tanto peculiar.

Pensem nisto então. Talvez valha o preço. Talvez não. Quem sabe um dia pergunto ao Bill Gates se valeu a pena ser bilionário e depois doar 90% do seu patrimônio, ou pro Pelé, se o cangote da Xuxa era cheirosinho... afinal, quem gosta de homem mesmo é viado!

Pindamonhangaba!!!

2008-02-27T08:20:00.000-08:00

Isso! Pindamonhangaba!!! O nome da cidade deveria ser advérbio de exclamação, de tão expressiva! Esses índios tinham criatividade mesmo! O que isso tem a ver com o blog? Nada! Apenas as coisas precisam começar de alguma forma.
Aqui coloco em palavras o fruto da falta do que fazer, coisa que acontece muito de vez em quando.
E como alguém que diz "eureca!", eu digo: pindamonhangaba!